Esta es mi runa.

Representa muchas cosas, representa al amor, representa al arte y representa a la creación, la creatividad.

Pero además de todo eso incluye la necesidad de compartir, el anhelo de ser deseado y la búsqueda de similitudes.

Es la necesidad de necesitar y de ser necesitado.

Es jodida esta puta runa egoísta de los cojones.

Es complicado transformar sentimientos en palabras, aunque no se si tanto cómo transformar palabras en sentimientos...

Celosa compañera

La niebla nos pone en nuestro sitio, omnipresente igualador y separador. Yo y mi mundo, ella, el resto. Blancura inmensa que limita mi percepción de la realidad haciendo que aquello que va más allá de la blancura solo sea cognoscible si me desplazo y lo descubro, o a través de las palabras equivocadas de aquellos que me cuenta que hay más allá de lo blanco.

Soledad provocada, la niebla es a la vez cruel y compañera pues también está ahí cuando la necesito, me oculta aquello que no quiere ser percibido. Se apiada de mi visión, mi mente y mi alma dejándolas intactas ante la adversidad, ante la marea de acontecimientos hirientes que suceden a mi alrededor.

La niebla, cruel aliada, fiel compañera y amante. Aparece y desaparece sin avisar, sin ser llamada y sin ser percibida, pues de tan astuta qué es se oculta a sí misma en su propia niebla de tal forma que soy incapaz de percibir que está ahí.

Mi dulce amiga. Mi eterna enemiga.

Cerrado por traslado.

Sin ánimo de volver, por un largo periodo.

Me puede seguir leyendo si lo desea en http://vidareal.cuadernodepapel.com/bolsillo

Esperamos ofrecer este servicio en breve y que la calidad sea mayor.

Un saludo, Karl A. Misskar

Si fuera Sanson... ¿Que seria mi pelo?

He perdido la fuerza.

La fuerza en todos los sentidos para actuar, para pensar, para sentir, para gozar,...

Me encuentro en un estado de letargo emocional-intelectual el cual me resulta complicado de explicar. No es una depresion, no creo en esas tonterias... (Nota al margen: Hace unos meses comenzaste a creer... ¿Que ha ocurrido? (Nota al margen de la nota al margen: ¿Desde cuando escribes tus pensamientos? (Nota al margen de...: Que mas da...))).

Los sueños y metas se han difuminado y dispersado en todas direcciones haciendo complicado trazar una ruta que abarque todos y cada uno de ellos... algunos se encuentran tan lejanos que las acciones necesarias serian imposibles de realizar a corto-medio plazo sin sacrificar el resto de opciones posibles. El coste es maximo para algunas elecciones.

Lo ideal se ha transformado en imposible, lo real se ha convertido en efimero. El aristotelico espacio intermedio sea ha convertido en mi vida. Sin atreverme a tocar el suelo, por lo que pueda ocurrir, pero sin volar por el cielo no vaya a ser que pase uno de esos nuevos Boeing 777...

Odio estos escritos depresivos casi tanto como los escritos esperanzadores.

La culpa la tiene el teclado, que no me deja escribir otras cosas...

Karl A. Misskar

Escuchando: Counting Crows - Across a Wire Live in New York

Querida Musa,

Siempre se me ponen los ojos llorosos cuando intento escribirte algo, supongo que eso demuestra el poder real que tienes y que no eres un simple producto de mi imaginacion o de la imaginacion del resto de artistas (...). Te escribo principalmente por un motivo muy claro, no tengo ni idea de donde coño estas, y supongo que contigo me he perdido yo tambien... el caso es que ultimamente ando mas que nunca con los pies en el suelo y tengo mas claras las cosas que en cualquier otro momento de mi vida... supongo... no se... es una forma de hablar.

Lo que quiero decir es que en materia de estudios me lo estoy tomando en serio, no estoy demasiado preocupado y lo sacare con buena nota este año... por mucho que para mañana tenga que entregar una practica y no la haya hecho (me lo he justificado a mi mismo diciendo que es un resumen y que paso de hacer un resumen porque me parece una actividad intelectual poco gratificante e insustancial)... he faltado a una sola clase, y mañana faltare a otra, pero esta justificada voy a hablar con el concejal de urbanismo o algo asi, vamos que me han engañado para hacer bulto y para dar la brasa si es necesario...

Pero esto no viene a cuento, para una vez que te escribo desde hace tanto y solo te cuento cosas que se que te resultan sumamente aburridas... en resumen, los estudios bien, el resto como siempre...

La inspiracion por los suelos...

Me he puesto musica para intentar escribir algo decente, pero no hago mas que pensar en cosas estupidas sin importancia... creo que me deberia ir al monte durante un tiempo, pero estoy demasiado ocupado, quiza este verano...

Llevo... sin escribir... meses... diez meses. Ya no me preocupo por intentar escribir una historia, un relato o una novela. No busco la idea maestra que me haga escribir un buen texto. He asumido que no la voy a tener.

Llevo... sin dibujar... puff... bueno, dibujo algo, de vez en cuando, pero no como antes de los examenes... y durante los examenes, donde tuve una inspiracion sin precedentes en muchos meses... no me atrevo a dibujar una tira de nuevo...

Llevo... sin pensar... sin debatir... sin razonar... lo que se dice en serio... demasiado tiempo. Podria sacar muchos motivos, y muchas explicaciones a esto... unas sonarian dramaticas, otras egocentricas, otras prepotentes... lo dejamos ahi... no me siento pleno intelectual (...) mente hablando... (cabria meditar a si acaso en algun momento hubo sentimiento de plenitud intelectual...)

Nah, me voy ya... no quiero aburrirte...

Solo decir, que te echo de menos, que espero que vuelvas...

Esto es aburrido sin ti.

Un saludo,

Karl A. Misskar

Si no lo hiciste en su momento... es que realmente no querias hacerlo

Nunca hacemos lo que queremos hacer...

Bueno, no es culpa nuestra, no estamos acostumbrados a que se cumpla lo que pensamos que seria perfecto... vivimos... pensando que esos sueños del ocaso no son verdaderos...

¿Sueños del ocaso? Si... son esos sueños que solo florecen a la hora de dormir... esos proyectos ensoñadores a los que le das un caracter epico y perfectamente logico a la vez... pero que a la mañana siguiente te planteas... ¿Por que pense eso? ¡Es imposible!

Es un asco,... deberiamos llevar a cabo esos sueños, por descabellados que sean...

Una vez... me prometi a mi mismo hacer un castillo, un amigo mio se burla por eso... da igual... era construir un castillo como en la edad media... pedrusco a pedrusco, con nuestras propias manos. Vivir en el... era genial. ¿Por que no? Innumerables razones... ¡Que mas da! Yo quiero mi castillo...

Sueños como ese a montones... sueños muertos ya...

Luego hay otros vivos, porque seguimos alimentandolos... como aquel viaje.

En fin... no tengo demasiado tiempo para reflexiones hoy...

Karl A. Misskar

En fin...

Todo sucedio un dia en el que a mi se me olvido como escribir... y ella decidio copiarme...

La bola se hizo mas grande cuando me dio por no escuchar... y puse la musica muy alta para que el murmullo del rio no fuera ya importante... ella se puso a cantar, o eso creo.

El sumun de todo fue cuando vi que lo mas logico de todo era ya no hablar... mientras ella guardaba silencio. Y es que hay silencio de dos tipos... los silencios bonitos y los silencios tensos. Los primeros son los mas dificiles de cultivar y aun mas de verlos florecer. Los segundos son como las malas hierbas de ese huerto del silencio... por mas que intentas hacerlos desaparecer mas se disponen a joderte...

No se como sera el resto... quiza algun dia se me olviden otras cosas... no lo se... pero espero que no se te olviden a ti... puesto que si no me lo recuerdas... no se si yo sabre recordar.

Escuchando: Una bonita cancion...

Cita: "Si no lo hiciste en su momento, es porque realmente no querias hacerlo..." Karl A. Misskar

Karl A. Misskar

El hombre de la chaqueta de pana........

"Abrazo flojo, amor poco; abrazo apretado, ese sí que es abrazo" Antiguo proverbio español

Sentado en el banco, haciendo pequeños anillos del humo que se esparcen por el aire cargado del callejon del bar nuestro viejo cierra los ojos. Se mantiene pensativo... un niño, justo del portar de al lado sale para sacar la basura. Se le queda mirando extrañado... preguntandose quiza si sigue vivo... un gesto del viejo colocandose el sombrero le saca de dudas.

- ¡Abuelo! Se quedara usted helado si sigue ahi...

Nuestro viejo abre un ojo picaron y mira al niño sonriente.

- ¿No ves que estoy fumando? El humo me calienta el alma... y todo el mundo sabe que cuando el alma esta caliente, los designios del cuerpo importan poco...

El chaval le mira extrañado y decide ignorarle continuando su camino para tirar la basura... El caso es que nuestro viejo piensa que tiene razon... empieza a hacer frio...

- ¡Chico! ¿Tienes hora?

Nuestra dama, de la que ya hemos hablado esta a punto de salir de trabajar. Nuestro viejo decide ir a recogerla, con paso dubitativo sin soltar la pipa y sin parar de fumar comienza a caminar por el puerto. Ya no hace tanto viento como antes y las gaviotas no se muestran tan revueltas. Se acabo la veda de caza, piensa el viejo y se rie...

La dama de nuestro viejo esta cerrando la puerta de la tienda para irse para casa, alguien la abraza por detras. Sus brazos son fuertes y su respiracion pausada.

La luna esta preciosa en esta noche de otoño, se funde casi imperceptiblemente con el horizonte maritimo, realizando una danza perfecta, hipnotica... junto con las olas del mar. Se ve un velero al fondo con una luz encendida. Seguramente haya dos marinos fumando un cigarro en la cubierta... hablando de sus cosas de sus mas y de sus menos, de la vida, del amor, de las mujeres... y miran el mar pensando en el infinito. Aunque no tienen ni idea de lo que significa eso.

La dama de nuestro viejo recibe un golpe en la cabeza que le hace caer al suelo, la silueta que la abrazo recoge su bolso, lo registra y saca una billetera, guardandosela en el bolsillo de la chaqueta. Tambien le arranca un collar muy caro que lleva y le hace quitarse los anillos. La dama de nuestro viejo llora desconsolada preguntandose el porque de su infortunio.

La silueta que la abrazo ahora se dispone a emprenderla a patadas con la dama de nuestro viejo, dicen que le rompio unas costillas y que sufrio mucho dolor antes de perecer porque una de las costillas rotas le atraveso un pulmon.

La silueta que la abrazo sale corriendo en esta noche de otoño.

¿Capaz o incapaz?

Iba a empezar esto con un "Hoy me desperte...", pero os estaria engañando. Creo que seria algo mas como "Hoy me voy a a costar..." o algo asi como "Hoy me estoy acostando..." el caso es que tengo una idea en la mente...

Quiero hacer locuras, quiero arriesgarme... en otro momento de mi vida diria, quiero vivir. Asi que les lanzo una especie de reto... no tienen nada que perder.

Se que mucha gente lee esto, simplemente le da por espiar por aqui, echar un un ojo. Gente curiosa. No me importa, pero en este caso quiero que comenten, aunque solo sea por una vez... no cuesta nada.

Les propongo una cosa... quiero que me propongan un reto. Una azaña, algo que realizar... un mitico "No hay cojones a...", para ver si soy capaz de hacerlo.

Por decirlo de alguna forma, estoy es un Jeaux d'enfants.... un ¿Capaz o Incapaz?...

El unico limite es la amputacion de miembros y el homicidio... no es plan de matar a gente y menos aun con una pierna menos... sed originales...

Alea jacta est.

Ahora la cajita la teneis vosotros.

[LETRA PEQUEÑA: EL AUTOR DE ESTE POST GARANTIZA QUE DURANTE LA REALIZACION DE LOS RETOS NO SE PROCEDERA AL CONSUMO DE ESTUPEFACIENTES U OTRAS SUSTANCIAS QUE PRODUZCAN LA PERDIDA DE NOCION DE LA VERGUENZA Y EL DECORO]

Can I hate you?

Hoy queria escribir una de esas cosas que no se deben, pero no tenia mucho que decir... Hoy queria ser rompedor, innovador, agresivo, soez, provocador y algo picaron. Pero me salio el simplon, llano, sincero, hogareño e incluso, si ?porque no¿, campechano...

¿Definirme¿ HOy me ncontre con q la definicion de cada uno se rige a partir de 1 frasE... UNA.... y a partir de ahi marcamos our live? not?

no...
supongo qu eno....

Pero asi me parecia, muy seguro, muy sincero yo...

dios sabelotodo!!!!

TEpondremos un ALTAR!! ouH... yEAH!

una... alteracion de la realidad, bomba nuclear a la percepcion vital... nuestro pequeño castillito de arena. Sabemos perfectamente como somos como son como seran y como moriran... No? nO!

tenemos taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaan claro nuestro lugar en el mundo....

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soy ese punto gordo

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soy ese puntito pequeño

Y no podemos ser tan solo uno de esos puntos... pq tooooodos somos especiales que lo dice mama.

Cuenta la historia de cómo una luna se convirtió en muchas para volverse a convertir en una.

11-7-2004

No puedo dejar de hablaros
de la historia que me contaron anoche,
una de esas historias que se cuentan
entre vaso y vaso de vino
en los bajos fondos de la ciudad de Madrid,
una de esas historias que circundan la verdad
impulsándose hacia la fábula.


Esta es la historia de un hombre que se enamoro de la luna
y por mil y una veces,
porque todas las cosas importantes
se deben intentar una vez mas de lo previsto,
se propuso enamorarla
con palabras y galanterías
propias de un bohemio arruinado.
He aquí que os he de narrar los primeros intentos,
que como todas las primeras veces
son torpes y de poca habilidad,
lo cual no significa que no merezcan ser contados.


Se decía que este hombre,
al principio solo miraba a la luna.
La anhelaba y la observaba allá en lo alto
sin atreverse si quiera
a decirle palabra alguna
por miedo a verse rechazado
por tan importante amante.
Se paso noches enteras mirándola,
viendo como se paseaba por el cielo de Madrid.
Viendo como seducía
a otros tantos hombres que la miraban
y observando a su vez
como estos hombres a veces la complacían,
pero otras muchas
la dejaban apesadumbrada con melancolía por un mejor amor...
Todo esto lo observaba nuestro hombre enamorado que,
aun con todo y con eso,
no se atrevió a pronunciar palabra,
aunque pensara que la luna seria feliz teniéndole a el como amante.

Un día,
se decidió a hablarla,
lo hizo como quien no hace nada importante,
se dice que la luna estaba fumando de un cigarrillo,
asomada a algún bacón,
mirando la noche de Madrid,
cuando nuestro hombre se propuso hablarla.
Pero como ya hemos dicho
la torpeza y la inexperiencia
salió a resurgir cuando se acerco a ella.
Lo único que consiguió esa noche
fue pedirle fuego
y comentarle que hacia una buena noche.
Luego de eso
suplico a las estrellas llorando
que le dijeran
la forma de conquistar a la luna.
Las estrellas esa noche guardaron silencio.


A la noche siguiente,
se acerco con paso seguro
al lugar donde creería encontrar a la luna,
tenia preparadas palabras de amor
fruto de una noche en vela
a causa de las constantes lagrimas
que corrían por el rostro de nuestro protagonista.
Sus palabras se perdieron en el viento
Puesto que cuando abrió la puerta del lugar donde debería estar la luna,
encontró a otro hombre
que la estaba esperando.
Este otro hombre era un apuesto galán
con modales principescos
que parecía muy digno de ser compañero de la luna.
Nuestro amigo
dejo caer el ramo de flores que había recogido por el camino
y se fue por donde había venido
dejando escapar las palabras que tanto había pensado...
La luna se merecía a alguien mejor que él
para que la amara y la cubriera de elogios.

18-10-2004

No tardo demasiado en volver a ver a la luna,
caminando borracha entre bar y bar,
apesadumbrada
y llorando la perdida de su ultimo amor...
y así como iba
se ofreció, sin pensarlo, a acompañarla a su casa
y la luna le miro
como miran los borrachos,
con una mezcla de asombro y admiración.
Acompañándola a casa,
la luna,
en uno de sus ebrios desvaríos
le confeso su amor
y nuestro hombre
asombrado
no pronuncio palabra...


A la noche siguiente a la siguiente
el hombre miro al cielo
y beso tiernamente a la luna
sin mediar palabra alguna,
la luna,
sorprendida,
le acompaño el beso...
Las estrellas esa noche...
guardaron silencio...

No tardo mucho la luna en aburrirse
y en volver a dirigir sus miradas a otra parte,
en olvidarse...
en abandonar...

Nuestro hombre
invadido de pena y dolor
acabo en una pequeña taberna
de una localidad madrileña,
llorando su suerte
y ahogándola con vino...

[P.D.: Esto es una... "historia" que tengo desde hace tiempo en el ordenador... y antes de que se pierda en el caos informatico que hay en mi casa prefiero que desaparezca en la inmensidad de la red...]

El hombre de la chaqueta de pana......

Al cumplir los setenta años me he puesto la siguiente regla de vida: no fumar mientras duermo, no dejar de fumar mientras estoy despierto y no fumar más de un sólo cigarro a la vez. (Mark Twain)

Nuestro viejo pasea por el puerto, su caminar es tranquilo y pensativo. Mantiene sus manos metidas en su chaqueta de pana y el sombrero bien ajustado, mira hacia el horizonte, lo recorre con la vista, con mirada entrecortada por el fuerte viento que sopla. Se coloca constantemente el sombrero para que no salga volando.

Por fin llega a su destino, un bar situado en un callejon que da a la calle principal. Se introduce en el, es un bar oscuro con mucho humo en el ambiente. Segun entra se quita el sombrero y mira a su alrededor. En la esquina sentado en una mesa esta la persona que busca. Un chaval de unos veinticuatro años aunque con rasgos muy demacrados, lleva el pelo bastante largo y grasiento. Sus gestos son nerviosos y su mirada es inquisidora.

- Pense que nunca vendrias viejo - dice el chaval colocando una silla para que se siente.

- ¿Hoy es miércoles no?

El chaval coloca una bolsa encima de la mesa llena de pequeñas hojitas, la bolsa esta cerrada hermeticamente y tiene el tamaño de dos puños cerrados.

- Tienes el dinero... ¿no, abuelo?

- Te tengo dicho que no me llames abuelo, niñato - dice mientras extiende un canutillo de billetes enrollados con una goma - Ahi tienes, esta justo.

Se levanta fatigosamente y mete la bolsita en el bolsillo interior de la chaqueta. Se despide con un gesto de la mano y sale del bar. Se sienta en un banco que hay fuera del callejon, pega un trago de la petaca y saca la pipa. Hay veces que hay que poner algo mas que un nubarron entre la vida y tu... hay veces que hay que poner una verdadera borrasca... Coge algo de hierba de la bolsa y la coloca en la pipa. La enciende con pasimonia y se recuesta sobre el banco... Aun queda mucha noche por delante... No quiere volver bajo el puente aun..

El hombre de la chaqueta de pana.....

Cuando dicen que soy demasiado viejo para hacer una cosa, procuro hacerla enseguida. (Pablo Picasso)

Se acerca sigiloso, una sonrisa adorna su cara, por la espalda de la dama del abrigo largo. Su mano izquierda en la espalda oculta algo. Con un rapido movimiento, para ser un viejo como es, tapa los ojos a la dama. La cual se rie amigablemente.

- ¡Te habia oido cuando entraste por la puerta!

No le suelta los ojos y poco a poco le acerca lo que tiene en la mano izquierda y se lo pone delante para que lo huela...

- Hum... Rosas... Amapolas... creo que hay un par de claveles... aunque no sabria... - se da la vuelta revolviendose de las manos de nuestro viejo - ¿De donde sacaste el dinero, viejo?

El solo responde con una sonrisa y la besa dulcemente en los labios...

- Tan solo eres dos años mas joven que yo, deberias dejar de llamar viejo...

- Llamartelo me hace sentir mas joven - dice la dama acompañando el comentario con un guiño.

- Ponte el abrigo, saldremos a dar un paseo... ¡Julia! Encargate de la tienda, te la voy a raptar un rato...

Un paseo por el puerto a media tarde, se levanta un viento fuerte y el viejo agarra a la dama para que no pase frio. Se hacen arrumacos como si fueran jovenes que acaban de conocer el amor... cuando en verdad ambos han vivido y han sufrido por varias vidas. El viejo le enseña como las gaviotas han salido al puerto para coger las corrientes de aire, le dice que van a aprovechar que los peces estan desorientados por el mar revuelto... Pero que es peligroso, porque podrian ser desorientadas tambien por el mar y perecer en el intento...

- ¿Por que sabes tantas cosas sobre el mar, viejo?

- Me las invento, querida, pero... ¿verdad que suena convincente?

Se sientan en un banco y se abrazan durante largo rato. Ella tiene que volver a la tienda, el lo sabe, pero ambos no quieren separarse... la dama hace el camino de vuelta sola, pues nuestro viejo tiene algun que otro asunto que atender...

El hombre de la chaqueta de pana....

No se pueden enseñar nuevos trucos a perros viejos.

Sus movimientos son sueltos aunque tranquilos, deja caer una carta detras de otra frente a cada uno de los jugadores... El fornido las recoge, piensa que va a ganar esta vez la partida... es ya una cosa de honor. Aunque piensa invitar a comer al viejo de todas formas.

Otro de los jugadores es un hombre canoso, aunque no tan mayor como nuestro protagonista, de hecho comenzo a tener canas muy joven, es muy sonriente y suele soltar alguna que otra broma durante la partida. Cae muy bien, es capaz de hacerte olvidar tus pequeños grandes problemas cuando estas con el.

El último jugador es un hombre muy estirado, no se lleva bien con el canoso ya que es un jugador de antigua escuela. No le gustan que hablen mientras juegan a las cartas.

Cada jugador coloca una ficha en medio para el descarte, el estirado se queda servido.

- ¡Vamos hombre! No te pueden haber tocado buenas cartas a la primera... ¡No seas tacaño y juega un poco! - increpa el canoso.

Nuestro viejo reparte a los demas jugadores.

Se suceden las apuestas.

Pareja, dobles parejas, trio, color, full, escalera, poker, escalera de color, repoker, escalera de color real.

Nuestro viejo tiene pagada la comida y los demas jugadores se despiden de el amigablemente, vuelve a quedar solo, delante de un plato de lentejas preparado por Tomás el camarero sin pensar en nada, pues el pensamiento...

Toma un trago de la petaca de aguardiente.

Pues el pensamiento es la semilla que hace florecer todos los males... Si todos dejaramos de pensar, no habria dolor en el mundo...

El hombre de la chaqueta de pana...

Sabe mas el diablo por viejo que por diablo

Se levanta muy temprano, pues el calor del sol se introduce entre las rendijas de los cartones que le sirven de sabanas. Su primer movimiento, despues de desembarazarse de sus sabanas, es agarrar la petaca de aguardiente que tiene a su lado y echarle un pequeño sorbo... El poner un nubarron entre la vida y tu, cuando esta ya esta muy alejada de lo que pensabas que iba a ser, a veces enriquece mucho un dia... Se despereza despreocupado sin saber muy bien que va a hacer ese dia.

Sonrie a la pequeña corriente de agua que pasa cerca de lo que el llama su hogar. Manda una plegaria a los cielos, a pesar de su ateismo, para que nunca crezca el curso de ese pequeño riachuelo y se prepara para subir las escaleras que le sacan de debajo del puente.

Se coloca su chaqueta y el sombrero desgastado, comprueba sus zapatos aun funcionales pero piensa que pronto debera de volver a engañar a Marisa para que le de algunos remaches... Sube las escaleras y saluda con un movimiento de sombrero muy caballeroso a la niña que reparte periodicos en el cruce de la calle principal con el puente. Esta le sonrie picarona, aunque por dentro esta algo triste por la suerte del viejo...

Nuestro viejo ya esta sentado en una mesa, de un pequeño y lugubre bar, el camarero un hombre joven que apenas conoce le sirve una caña preocupado sobre si realmente se la pagara despues... No tardan en llegar las otras tres personas cuyas sillas ya estaban preparadas.

- Hoy tendras que fregar los platos, viejo - dice el primero que llega, un hombre de unos 30 años, bastante fornido y con otros rasgos poco importantes que no vienen muy al caso - no te pienso pagar la caña esta vez...

- Nunca me has invitado, niñato - contesta sonriente nuestro viejo, mientras saca una baraja de cartas del bolsillo de la chaqueta -. Cuando aprendas a jugar a las cartas tendras la posibilidad de verme pagar la cerveza. Vamos no tengo todo el dia... y no tengo un chavo para comer, asi que hoy sera apuesta doble. ¡Camarero, ponga una de calamares!

Pensamientos desestructurados...

Tan solo lo comprenderan aquellos que... es... aquella paz... esa paz que se siente cuando te inmiscuyes en algo... ese chaval tocando la guitarra, inmerso en sus cuerdas... tan solo el y la melodia, tan solo el y sus cuerdas... el y la vibracion, el y la música.

Su propio mundo particular, movimiento de manos sin pensar, acordes, cejillas, presiones... No puede dar importancia a nada mas. Tan solo el y su melodia... melodia que tan solo tiene sentido para el... El tintinear de las cuerdas es su alimento.

Se reduce el mundo exterior a 0... ¿Politica? 0 ¿Discusiones? 0 ¿Rayadas? 0 ¿Problemas amorosos? 0...

¿Que mas da?

Tan solo la melodia y el, el y la melodia...

Y es que ninguna religion consiguio eso... la paz interior que puede alcanzar... me reservo un punto a parte para los monjes tibetanos...

Sus cantos que retumban en las paredes cuentan que son puro alimento para el alma...

Puede que esa paz interior que buscamos no sea mas que una droga mas, aunque natural, para nuestro organismo... Puede que no haga mas que ponernos una venda sobre los ojos y que nos oculte el mundo tal y como es, en vez de crear un nuevo mundo como digo que hace...

Puede que ocurra todo esto... Pero realmente no me importa...

Es... como aquella cancion que tenemos todos... o aquellas canciones... de las que puedes escuchar horas y horas repitiendose en los altavoces y nunca te hace preguntarte... ¿Pero todavia esta puesta esa cancion? Esa cancion que todos te dicen que ya estan hartos pero tu sigues cerrando los ojos y disfrutando como el primer dia con ella...

Es como esa niña deprimida con su tarro enorme de helado viendo la television...

Es como ese niño mordiendo la almohada para no llorar, para no gritar...

Es como esa niña que baila como loca en medio de la pista de baile ante la mirada atonita de todos sus amigxs... y la del resto de personas...

Es como cuando te quedas tumbado mirando a algo, pero sin mirarlo, atravesandolo con la mirada, te tiras asi un rato, evadido... sin pensar (quiza pensando... no importa)... y al rato te das cuenta de que te has ido... estabas en otra parte...

A veces en tu propio mundo metes unas pocas cosillas... el primero metio su guitarra, sus cuerdas, su melodia... pero algunos meten sus problemas... para alli, recogiditos y apartados del mundo, poder solucionarlos agusto... cara a cara... sin superioridad numerica. Pues en ese pequeño mundo, tan solo mandas tu.

Pues eso...

¡Que os den por culo!

Eso si, con todo el cariño del mundo, que no os duela. Y que despues os den cremita.

Patrocinado por el Movimiento Porculero de los Blogs [MPB] por el cual todos los dias 11 hay que olvidarse un poquito del mundo y pensar un poco mas en si mismo. Amén de poner una foto porculera en el blog. ( Vease Desnuda de Recuerdos )

¿Se puede sentir aquello que quiere ser sentido?

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